Hoy no me quedaré.
Hoy no te dejaré
que abras esa puerta y salgas.
Quizás es porque
es marzo, no es abril.
Ya es hora de dormir
y no te puedo dar el libro aquel.
Y ahora sé que no fue mi error.
No soy yo el que cambió.
No soy yo el que anda por ahí.
O sí lo soy y no lo puedo ver.
O no lo quiero ver.
No lo sé. No lo sé.
Y si esta historia nos está jodiendo bien...
Si en esta historia queda poco por hacer...
Me da igual que te largues de una vez.
Me da igual si te estrellas otra vez.
Me da igual que digas que estoy solo.
Me da igual que digas que estás sola.
Bla bla bla bla bla bla bla...
Y bien, qué nos quedará.
Qué permanecerá.
La guía de ciudad, las fotos y un pozo en el que
te vuelves del revés, te quema hasta la piel,
y te deja pensando si lo volverías a hacer.
O puede que esta vez
te toque a ti también.
No lo sé. No lo sé.
Y si esta historia nos está jodiendo bien...
Si en esta historia queda poco por hacer...
Me da igual que te largues de una vez.
Me da igual si te estrellas otra vez.
Me da igual que digas que estoy solo.
Me da igual que digas que estás sola.
Bla bla bla bla bla bla bla...
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